燙金的標題在昏暗燈光下反射出一點(diǎn)微弱的、幾乎難以察覺(jué)的光芒。

雨點(diǎn)敲打玻璃的聲音變得遙遠而不真切，胸腔里那陌生的悸動(dòng)卻越來(lái)越清晰，

像一只剛剛破繭、翅膀還帶著(zhù)濕氣的蝴蝶，笨拙又固執地扇動(dòng)著(zhù)。

書(shū)店里陳腐的空氣似乎也因為這小小的、堅硬的藍色方塊而微微流動(dòng)起來(lái)。窗外灰白的世界，

好像有什么東西，悄悄地裂開(kāi)了一條縫隙。那本深藍色的詩(shī)集成了我口袋里一塊滾燙的石頭。

它跟著(zhù)我回家，躺在吱呀作響的木板床頭柜上，

封面在從糊著(zhù)舊報紙的窗戶(hù)透進(jìn)來(lái)的昏暗光線(xiàn)下，像一片沉靜的深海。我翻開(kāi)來(lái)，

手指小心翼翼，生怕驚擾了書(shū)頁(yè)間沉睡的精靈。

那些詩(shī)句——關(guān)于“吻”、“大地”、“火焰”、“孤獨”的句子——像奇異的密碼。

林淮安低沉的聲音仿佛還在耳邊縈繞，賦予這些密碼某種我能隱約感知卻無(wú)法言說(shuō)的魔力。

它們在我十七歲貧瘠的土壤里扎下根，催生出一片隱秘而蓬勃的、只屬于我自己的花園。

我反復咀嚼著(zhù)那些句子，在作業(yè)本的空白處，在舊日歷的背面，笨拙地抄寫(xiě)。

每一次筆尖劃過(guò)粗糙的紙面，都像在描摹一種全新的、令人戰栗的可能。幾天后，

他又出現在“舊時(shí)光”。這次他沒(méi)怎么看書(shū)，只是靠在收銀臺邊，隨意地和我聊天。

他說(shuō)起他喜歡科恩（Leonard Cohen）那沙礫般的、在靈魂深處嘆息的嗓音。

他說(shuō)那聲音里有時(shí)間的重量，有愛(ài)的破碎與永恒的低語(yǔ)。他說(shuō)：“小K，你聽(tīng)過(guò)科恩嗎？

他的聲音，就像把整個(gè)世界的黃昏都裝進(jìn)了一個(gè)人的喉嚨里?！蔽覔u頭，臉微微發(fā)熱。

我的世界只有小鎮廣播里偶爾飄過(guò)的、甜膩的流行歌?！跋麓螏Ыo你聽(tīng)聽(tīng)，”他微笑著(zhù)說(shuō)，

語(yǔ)氣篤定，仿佛分享一份珍貴的禮物是再自然不過(guò)的事，“那是一種不同的力量。

”他果然帶來(lái)了。一張用牛皮紙袋仔細裝好的CD。

封面是一個(gè)穿著(zhù)深色西裝、面容憂(yōu)郁、眼神深邃的男人。他遞給我時(shí)，

指尖不經(jīng)意擦過(guò)我的手背，一絲微弱的電流瞬間竄過(guò)我的脊...