傳說(shuō)那里保留著(zhù)一種古老的、與寂靜本身相關(guān)的儀式音樂(lè )，能溝通生死，

也能……帶來(lái)永恒的安寧。只是，這安寧的代價(jià)，無(wú)人知曉。土路的盡頭，豁然開(kāi)朗。

一片依山而建的古老村落，如同一個(gè)巨大的、灰黑色的傷口，嵌在濃得化不開(kāi)的綠意之中。

沒(méi)有想象中的雞鳴犬吠，沒(méi)有孩童嬉鬧，甚至沒(méi)有風(fēng)吹樹(shù)葉的沙沙聲。只有一片死寂，

沉甸甸地壓在心頭，讓人喘不過(guò)氣。房屋大多是石基木構，黑瓦覆頂，

經(jīng)年累月的風(fēng)雨侵蝕讓它們呈現出一種深沉的、近乎焦炭的色澤，

歪斜的輪廓在稀薄的霧氣中影影綽綽，仿佛隨時(shí)會(huì )融化在背景里。

一個(gè)穿著(zhù)洗得發(fā)白、式樣古怪的深藍色布衣的老人，像一截枯木，

無(wú)聲無(wú)息地出現在村口唯一一棵葉子掉光的巨大古槐下。他臉上皺紋縱橫，如同刀刻斧鑿，

眼珠渾濁得像是蒙著(zhù)一層厚厚的灰翳，定定地看著(zhù)我的車(chē)。沒(méi)有歡迎，沒(méi)有詢(xún)問(wèn)，

只有一種穿透皮肉的審視。我推開(kāi)車(chē)門(mén)，腳踩在松軟的泥地上，

發(fā)出的輕微“噗嗤”聲在這片寂靜中顯得格外刺耳。老人渾濁的眼珠似乎轉動(dòng)了一下，

聚焦在我身上。他緩緩抬起枯瘦如柴的手指，指了指旁邊一塊半埋入土的青黑色石碑。

碑上刻著(zhù)幾個(gè)筆畫(huà)僵硬、帶著(zhù)濃重古意的篆字：鎮規其一：日入而息，萬(wàn)籟俱寂。有聲者，

自承其咎。那“咎”字的最后一筆，拖得又長(cháng)又深，像一道干涸的血痕?！瓣惒?？

”我試探著(zhù)問(wèn)，這是那位民俗學(xué)者提供的唯一聯(lián)系人名字。

老人喉嚨里發(fā)出一聲模糊的“嗬”聲，算是應答。他不再看我，轉身，佝僂著(zhù)背，

像一具被無(wú)形絲線(xiàn)牽引的木偶，朝著(zhù)村落深處挪去。他的布鞋踩在泥地上，

竟沒(méi)有發(fā)出絲毫聲響。我的“住所”是村尾一間幾乎懸在崖壁上的石屋，低矮、潮濕，

散發(fā)著(zhù)一股濃重的土腥味和霉菌混合的氣息。

唯一的光源是一扇開(kāi)在石墻高處、比人頭大不了多少的小窗。屋內只有一床、一桌、一凳，

簡(jiǎn)陋得如同苦修者的囚室。放下沉重的背包，

里面裝著(zhù)我的寶貝...