蘇州城，1937年的深秋，
空氣里彌漫著(zhù)一種前所未有的氣味——不再是濕潤的河風(fēng)里裹挾的桂花甜香，
也不是綢莊倉庫里熟悉的、略帶酸澀的生絲味兒。那是硝煙、塵土，
還有一絲若有若無(wú)、令人喉頭發(fā)緊的焦糊氣息，像是什么精致的東西被粗暴地燒毀了。
槍炮聲已成了背景里持續不斷的悶雷，時(shí)遠時(shí)近，碾過(guò)人心頭最脆弱的神經(jīng)。
沈家老宅那扇沉重的楠木大門(mén)，在身后發(fā)出“吱呀”一聲呻吟，被沈清梧用力合攏。
門(mén)栓落下的沉悶撞擊，仿佛也砸在她自己心口上。門(mén)外，
那曾經(jīng)熟悉的、流淌著(zhù)槳聲燈影的巷子，此刻卻像一條幽深而布滿(mǎn)陷阱的陌生甬道。
幾聲尖銳的日語(yǔ)吆喝，混雜著(zhù)零星的、壓抑的哭泣，從巷口斷斷續續地飄過(guò)來(lái)，
又被一陣更近的爆炸聲粗暴地蓋過(guò)。
清梧背靠著(zhù)冰涼的門(mén)板，急促地喘息著(zhù)。素日里一絲不茍梳起的發(fā)髻早已散亂，
幾縷濡濕的烏發(fā)貼在汗涔涔的額角。她身上那件水綠色的軟緞旗袍，
袖口和下擺被撕開(kāi)了幾道長(cháng)長(cháng)的口子，沾滿(mǎn)了灰黑的泥污，
臂彎處還洇開(kāi)了一小片刺目的暗紅——是方才翻越坍塌的院墻時(shí)，被尖銳的瓦礫劃破的。
恐懼像冰冷的藤蔓，纏繞著(zhù)她的四肢百骸，每一次呼吸都帶著(zhù)灼痛。但比恐懼更強烈的，
是臂彎里那個(gè)小小藤匣傳遞來(lái)的、沉甸甸的份量。匣子里，
是她沈家歷經(jīng)七代、視若性命的根基——三張薄如蟬翼的祖傳蠶種紙。那上面棲息著(zhù)的，
是沈家絲能在江南獨步百年的秘密，是父親臨終前枯槁的手緊緊攥著(zhù)她的手腕，
指尖冰涼，微微顫抖著(zhù)撫過(guò)藤匣粗糙的表面?；钕氯?，把種子帶出去！
這個(gè)念頭像黑暗中唯一的光點(diǎn)，支撐著(zhù)她幾乎癱軟的身體。她猛地挺直脊背，
像一株在疾風(fēng)中強行拔起的細竹。
掃過(guò)庭院角落那扇通往后面染坊的、不起眼的小角門(mén)——那是通往沈家絲織作坊的唯一通道。